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Me duele la cabeza, otra mañana más que la he jodido sin querer, estoy harto de ser el saco de la decepción.

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La noche es bonita en Barcelona. Te atrae el ruido de las terrazas, las farolas, la gente. El viajero anda a sus anchas disfrutando del ambiente. Ella está cerca, lo nota, la siente. Enciende un cigarro y se mete por el casco viejo de la ciudad, de calle en calle, de callejón en callejón. LeCat Noire está abierto esta noche, antro de mala muerte para el que solo ha escuchado de él, templo de vicios, música e historias. No todos saben donde está, para el viajero es visita obligada en la ciudad condal. Ahi está, ella, bebiendo vodka solo en la mesa del final.

volumen 1

Actualmente no encuentro nada para escuchar mientras camino. Hace años que apague la radio y me empezé a comprar discos a mansalva, dependiendo de bonito, consejos, opiniones. En estos tiempos retromodernos en los que vivimos ya no se a quien hacer caso. No me gusta estar cien años delante del spoty escuchando canciones nuevas. Un dia le pregunte a un chiquito un disco para escucharme, me prometió el mejor pop nacional del momento. Yo, con pinzas y mala cara intenté digerirlo y al final acabe tirandolo a ''ya lo escucharé''. ¿Qué he hecho yo para vivir en estos tiempos? Mi hermano y sus amigos se jactan de los 90, mi hermana de los 80. Hasta mi padre alaba su juventud en el 69.

Mientras, aquí estoy yo, en pleno siglo XXI intentando descubrir el culmen de mi generación. ¿Quién coño son los Beattles de ahora, quien los Rolling?¿Ha renacido Jimi Hendrix? ¿Porqué pasa ésto? Toda experiencia y algo más aquí y ahora en el blog.

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-Un café con leche, fría.- le dice a la camarera del ''Tijuana''.

La sombra proyectada por el toldo le oscurecian los rasgos de la cara, de la que solo se destacaban aro plateado de su oreja y las figuras creadas por el tabaco. La pierna cruzada ejercia de soporte para su lectura, un viejo y desgastado libro de bolsillo, de aventuras, aparentemente de Julio Verne. De la puerta del bar sale una mujer, se sienta adlado del viajero.

- Llegas tarde.-le reprocha la mujer, apenas un susurro.

- Eres tú la que te has entretenido, de todos modos, que mas da. Tenemos toda una vida por delante.

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El viajero caminaba sin prisas por las calles de Madrid, era verano y hacia un sol sofocante, pero al viajero no le importaba demasiado. Camino del Prado hizo un alto en su camino, extrañado, se dio la vuelta y se fijo en la mujer que acababa de cruzarse. Inmediatamente el viajero la llamo y le preguntó que hacia ahi, donde habia estado tanto tiempo y que tenía pensado hacer. La mujer miró al caballero, no hacían falta palabras, sus ojos medio marrones medio verdes lo decían todo. ''Soy la Luna, te he estado buscando, ire donde tu vayas, donde tu quieras''. El viajero se separo un momento de ella para comprobar su identidad, efectivamente, era la luna, hija de madre Gaya, pero el viajero no terminaba de comprenderla. 

Luna-dijo el viajero.-no hables de mi, pues yo no quiero hablar de ti, yo solo quiero oir un nosotros.

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Quiero reirme y encontrarme con tu sonrisa, mirando la luna desde los tejados y desde el jardin. Quiero dormir y quiero soñar. Te quiero ver pequeño saco de historias, quiero viajar y te pienso besar.

brevisima reflexión

Soy un tio muy normal, soy un tio muy raro.